Никто не хочет больше...
Тогда еще одно.

Утром мой метал трекер еще не очнулся от сна,
И я подхожу к нему тихо, раздвигая зеленый камыш.
Я вижу, как медленно, сонно бежит загрузок вода,
Аплоад неспешно капает, как растаявший иней с крыш.

Большими пальцами вверх частокол респектов стоит.
Личер, как чайка, торрент быстро схватил из воды.
Уставший аплодер под утро стаканами глушит спирт.
Непоймет - наяву ли он? Или просто он смотрит сны?

Карусель треклистов и обложек на мониторе кружится,
Где же тот тихий омут, где модератор сидит?
На столе прорезиненный коврик под мышью моей дымится,
От нажатий на клавиатуре под кнопками пластик горит.

Кто эти люди, рожденные в метал трекера буйных травах?
Кто эти бедные люди с пятисоттерабайтным винтом?
Кто они, проводящие время, в бит торрента сточных канавах?
Кто они, зачем-то решившие, свою жизнь отложить на потом?