Лютая холодная трескучая севирная зима, минус 35. Деревья голыя, черныя, промерзшия. Говорят, голуби с веток замертво падают. Небо эпичное, суровое, сталью укатанное. Пронзительный кристальный холод. Тишина. Сквер у общаги и сданый экзамен по мат логике (что уже само по себе пахнет сотонизмом).
Натюрморт: мужик необычной экипировки и общего вида коренного жителя малых городов века 19-го долго стоит на тротуаре. Раскинув руки в стороны с широкой амплитудой, распространяя ауру убежденности и монументальности, смотрит на небо. Борода, темное зловещее лицо, кожух, ушанка - все чин чином.
Подносит одну руку ко рту, делает неторопливый глубокий затяг, удерживает пальцы у рта, затем резко откидывает руки в стороны с оттопыренными пальцами (голыми, без перчаток), быстро закидывает голову назад, шумно и мощно выдыхает клубы дыма. Смотрит яростно на небо застывшей физиономией, стоит в такой позе вечность. Подходим поближе, видим: между пальцев правой руки зажаты три сигареты без фильтра.
Ъ. Блэк. Идеально.